Eccolo qui il Fausto Biancardi. Ancora lui, ancora una volta. Se dovessi effigiare il personaggio di Baudolino, gli darei la sua faccia. Questa volta lo incrocio ad Edimburgo, appena sotto la Fortezza, con in mano un cartoccio del suo amato fish and chips. Baci, abbracci. “Qui il fish and chips non è male, te lo consiglio – esordisce Biancardi – ma il migliore del mondo oggi lo trovi a Mosca. Così imparano gli inglesi a mettergli davanti nei consumi l’orrendo Chicken Tikka Masala, fushion angloindiana. Come faranno a Mosca? Non c’è neanche il mare”. Potenza del globalismo, penso ma non lo dico, troppo banale. Mi perseguita, il Biancardi. Da una decina d’anni lo incontro dappertutto per il mondo: ad una prima teatrale a Londra, ad un convegno di semiotica a Parigi, all’Onu. L’ho intravvisto persino ad un sit-in contro il combattimento di galli nel Mato Grosso. Così, prima di sapere chi fosse quel signore dell’aria sorniona, sempre cangiante come Zelig, ho incominciato a dargli un’identità immaginaria, a seconda delle circostanze. A New York, al Radio City Hall, me lo sono figurato, come un ricco tycoon del cinema. Al Documenta di Kassel, in cappottone nero, sciarpa nera, cappello nero, cartella nera zeppa, mi sembrava un Gropius redivivo, tecoarchitetto o turbodesigner. A Honkong, intravisto dietro al finestrino azzurrato di una limousine chilometrica. Finchè a Parma, appena fuori dal Regio, non ce l’ho fatta più fatta. Dopo avergli mentalmente dato del baritono (il fisico ce l’ha), l’ho stoppato con il classico: “Scusi, ma noi ci conosciamo…”. È iniziata così la nostra amicizia di girovaghi. Ho scoperto che non fa nè il baritono nè l’architetto. Lavora nella moda: responsabile della comunicazione della griffe Corneliani e fotografo.